Intangible.

No es cierto, que nuestra historia fue nuestra o que siquiera fue una historia: digamos que no fue nuestra y no fue más que media historia.
No fuimos más que notas inconclusas de una sinfonía gastada; y en cierto modo, es por eso que te anhelo, que te espero, que te añoro aunque ni siquiera lo sospeches.
Una sonrisa se me dibuja en los labios, cada vez que te veo en mis recuerdos, que te veo en cada antigua palabra, en cada nueva melancolía. Podría ser una maniaca, pero no me siento mal no me interesa cosas tan insignificantes como que me correspondas, alguna vez tuve un pedazo de tu alma, alguna vez tuve una mirada, algo tuyo que me regalaste como sí supieras que en poco tiempo iba a necesitar de eso para extrañarte.