Rosa Roja

Aun la conservo entre las hojas amarillentas de un viejo libro de poemas, acaricio suavemente sus antaño aterciopelados pétalos, que ahora andan tan desperdigados como los trozos de mi corazón mortalmente herido.

La Rosa ya sólo es un vago recuerdo del amor que un día nos unió, ahora yace seca entre esas páginas, rígida como su corazón, incapaz de inmutarse entre palabras escritas que ahora me parecen huecas y ridículas. Aun la conservo entre las hojas amarillentas de un viejo libro de poemas, acaricio suavemente sus antaño aterciopelados pétalos, que ahora andan tan desperdigados como los trozos de mi corazón mortalmente herido.

La Rosa ya sólo es un vago recuerdo del amor que un día nos unió, ahora yace seca entre esas páginas, rígida como su corazón, incapaz de inmutarse entre palabras escritas que ahora me parecen huecas y ridículas.

La recuerdo tal y como llego a mis manos un soleado día de invierno. El me esperaba en la puerta y escondía en su espalda la que iba a ser durante muchos años mi confidente en largas noches de espera, en innumerables madrugadas de terror.

Le pregunte por qué él dejo de amarme, bueno, amarme como yo quería. En que momento la pasión se volvió enfermiza marchitando todo lo que tocaba. Lloré y suplique cada vez que sus espinas traspasaban mi autoestima vejándome noche tras noche en cada disputa.

Cuando el sol aparece tenuemente y un fuerte portazo anuncia un nuevo día, mis ojos morados frente al espejo son incapaces de mirar de frente la vida. Tengo miedo y siento vergüenza, mi vida es una cárcel y mi condena la cumplo cada atardecer.

Mi verdugo tiene las llaves de mi casa, lleva la foto de mis hijos en su cartera y se acuesta conmigo cada madrugada.